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☼ (-•Oh que j'aime !! •-)☼

Thu, 07 Aug 2008 09:20:05 GMT

Une eau glacée qui coule. On l’entend sans la voir

(La pensée de l´été qui chantonne sous l´herbe)

Les toutes petites abeilles noires leur bourdon continu

(Le rêve que le soleil fait à bouche fermée)

A onze heures en août le monde est transparent

Il sera brûlant après la méridienne

Une très modeste éternité baigne de clarté vive

L´eau qui court les abeilles le soleil triomphant

Une éphémère qui nous habite toi et moi

Elle fondra dans le jour comme le sucre dans l´eau

Comme le temps dans le temps.

Claude Roy.

Découvrez Various!

<((((º> Eau que j'aime <((((º>

Mon, 23 Jun 2008 08:07:44 GMT

Près de cette étendue d'eau aux mille reflets
Je regarde en silence cette nature dans son immensité.
Trop d'éléments... je ne peux tout saisir.
Et, près de moi, la solitude.
Elle court et veut m'envahir mais,
Je ne veux pas la rattraper.
Je m'enfuis car j'ai décidé de donner
Un sourire à la vie.
Je ne veux pas être seule.

Un peu de fraîcheur pour commencer la semaine - bon courage à tous

Billet douceur - La vie -

Thu, 01 Nov 2007 19:09:26 GMT

La vie vaut le coup d'être vécue.

Même si les peines sont lourdes à porter.
Même si les deuils sont parfois répétés.
Même si je crève de douleur.
Même si je ne trouve que le malheur,
Sur mon chemin aride, désertique.

Le vie vaut le coup d'être vécue.

Car elle est, on le sait, magique.
Car c'est merveilleux de sentir battre son coeur.
Dans la joie et le bonheur.

Car certains n'ont pas eu cette chance inouïe,
De vivre comme nous, pleinement leur vie !

L'arbre de vie (TEXTE DU NET)

Une pensée pour toi petite grenouille de Paris.

Un peu de tranquilité

Wed, 15 Aug 2007 13:37:30 GMT

Petits encouragements à JUST, qui nous met des vidéos sympas,

http://zikpic.spaces.live.com

Merci globe trotters

BONNE JOURNEE

Wed, 18 Apr 2007 07:29:43 GMT

Soyez polis

...Il faut aussi être poli avec la terre et avec le soleil
il faut les remercier le matin en se réveillant
il faut les remercier
Pour la chaleur
Pour les arbres
Pour les fruits
Pour tout ce qui est bon à manger
Pour tout ce qui est beau à regarder
A toucher
Il faut les remercier
Il ne faut pas les embêter...les critiquer
Ils savent ce qu'ils ont à faire
Le soleil et le terre
Alors il faut les laisser faire
Ou bien ils sont capables de se Fâcher
Et puis après. On est changé
En courge en melon d'eau.
Ou en pierre à briquet et on est bien avancé...
Le soleil est amoureux de la terre
La terre est amoureuse du soleil.

Ça les regarde
C'est leurs affaires
Et quand il y a des éclipses
Il n'est pas prudent ni discret de les regarder
au travers de sales petits morceaux de verre fumé
Ils se disputent
C'est des histoires personnelles
Mieux vaut ne pas s'en mêler
Par ce que si on s'en mêle on risque d'être
Changé en pomme de terre gelée.
Ou en fer à friser.
Le soleil aime la terre.
La terre aime le soleil
C'est comme ça.
Le reste ne nous regarde pas.
La terre aime le soleil.
Et elle tourne
Pour ce faire admirer
Et le soleil la trouve belle
et il brille sur elle,
Et quand il est fatigué
Il va se coucher
Et la lune se lève.
...

Jacques Prévert
(1900-1977)

Paul Eluard - 1895 - 1952

Wed, 24 Jan 2007 07:08:51 GMT

COURBE DE TES YEUX

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,
Un rond de danse et de douceur,
Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,
Et si je ne sais plus tout ce que j'ai vécu
C'est que tes yeux ne m'ont pas toujours vu.
Feuilles de jour et mousse de rosée,
Roseaux du vent, sourires parfumés,
Ailes couvrant le monde de lumière,
Bateaux chargés du ciel et de la mer,
Chasseurs des bruits et sources des couleurs,
Parfums éclos d'une couvée d'aurores
Qui gît toujours sur la paille des astres,
Comme le jour dépend de l'innocence
Le monde entier dépend de tes yeux purs
Et tout mon sang coule dans leurs regards
Pour l'éclat du jour des bonheurs en l'air
Pour vivre aisément des goûts des couleurs
Pour se régaler des amours pour rire
Pour ouvrir les yeux au dernier instant

Elle a toutes les complaisances.
* * *

Toi la seule

Toi la seule et j'entends les herbes de ton rire
Toi c'est la tête qui t'enlève
Et du haut des dangers de mort
Sur les globes brouillés de pluie des vallées
Sous la lumière lourde sous le ciel de terre
Tu enfantes la chute.

Les oiseaux ne sont plus un abri suffisant
Ni la paresse ni la fatigue
Le souvenir des bois et des ruisseaux fragiles
Au matin des caprices
Au matin des caresses visibles
Au grand matin de l'absence la chute.
Les barques de tes yeux s'égarent
Dans la dentelle des disparitions
Le gouffre est dévoilé aux autres de l'éteindre
Les ombres que tu crées n'ont pas droit à la nuit
* * *

L ENFANT - VICTOR HUGO

Sun, 05 Nov 2006 17:57:25 GMT

Quand l'enfant nous regarde, on sent Dieu nous sonder ;
Quand il pleure, j'entends le tonnerre gronder,
Car penser c'est entendre, et le visionnaire
Est souvent averti par un vague tonnerre.
Quand ce petit être, humble et pliant les genoux,
Attache doucement sa prunelle sur nous,
Je ne sais pas pourquoi je tremble ; quand cette âme,
Qui n'est pas homme encore et n'est pas encor femme,
En qui rien ne s'admire et rien ne se repent,
Sans sexe, sans passé derrière elle rampant,
Verse, à travers les cils de sa rose paupière,
Sa clarté, dans laquelle on sent de la prière,
Sur nous les combattants, les vaincus, les vainqueurs ;
Quand cet arrivant semble interroger nos coeurs,
Quand cet ignorant, plein d'un jour que rien n'efface,
A l'air de regarder notre science en face,
Et jette, dans cette ombre où passe Adam banni,
On ne sait quel rayon de rêve et d'infini,
Ses blonds cheveux lui font au front une auréole.
Comme on sent qu'il était hier l'esprit qui vole !
Comme on sent manquer l'aile à ce petit pied blanc !
Oh ! comme c'est débile et frêle et chancelant
Comme on devine, aux cris de cette bouche, un songe
De paradis qui jusqu'en enfer se prolonge
Et que le doux enfant ne veut pas voir finir !
L'homme, ayant un passé, craint pour cet avenir.
Que la vie apparaît fatale ! Comme on pense
A tant de peine avec si peu de récompense !
Oh ! comme on s'attendrit sur ce nouveau venu !
Lui cependant, qu'est-il, ô vivants ? l'inconnu.
Qu'a-t-il en lui ? l'énigme. Et que porte-t-il ? l'âme.
Il vit à peine ; il est si chétif qu'il réclame
Du brin d'herbe ondoyant aux vents un point d'appui.
Parfois, lorsqu'il se tait, on le croit presque enfui,
Car on a peur que tout ici-bas ne le blesse.
Lui, que fait-il ? Il rit. Fait d'ombre et de faiblesse
Et de tout ce qui tremble, il ne craint rien. Il est
Parmi nous le seul être encor vierge et complet ;
L'ange devient enfant lorsqu'il se rapetisse.
Si toute pureté contient toute justice,
On ne rencontre plus l'enfant sans quelque effroi ;
On sent qu'on est devant un plus juste que soi ;
C'est l'atome, le nain souriant, le pygmée ;
Et, quand il passe, honneur, gloire, éclat, renommée,
Méditent ; on se dit tout bas : Si je priais ?
On rêve ; et les plus grands sont les plus inquiets ;
Sa haute exception dans notre obscure sphère,
C'est que, n'ayant rien fait, lui seul n'a pu mal faire ;
Le monde est un mystère inondé de clarté,
L'enfant est sous l'énigme adorable abrité ;
Toutes les vérités couronnent condensées
Ce doux front qui n'a pas encore de pensées ;
On comprend que l'enfant, ange de nos douleurs,
Si petit ici-bas, doit être grand ailleurs.
Il se traîne, il trébuche ; il n'a dans l'attitude,
Dans la voix, dans le geste aucune certitude ;
Un souffle à qui la fleur résiste fait ployer
Cet être à qui fait peur le grillon du foyer ;
L'oeil hésite pendant que la lèvre bégaie ;
Dans ce naïf regard que l'ignorance égaie,
L'étonnement avec la grâce se confond,
Et l'immense lueur étoilée est au fond.

On dirait, tant l'enfance a le reflet du temple,
Que la lumière, chose étrange, nous contemple ;
Toute la profondeur du ciel est dans cet oeil.
Dans cette pureté sans trouble et sans orgueil
Se révèle on ne sait quelle auguste présence ;
Et la vertu ne craint qu'un juge : l'innocence.

(Juin 1874)

Sourire

Thu, 05 Oct 2006 08:03:34 GMT

Nadouche

Automne

Sun, 01 Oct 2006 13:10:27 GMT

Vive l'AUTOMNE avec ses couleurs fabuleuses.

Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

( Les fleurs du mal)

Chant d'automne

I

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être : colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

II

J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.

Courte tâche ! La tombe attend; elle est avide !
Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,

Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,

De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !

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